Let it snow

Es viernes y una de las fiestas ha pasado. Esta noche soy feliz, está nevando, espero continúe así. Quiero blancura y libertad.Iré por ellas!

Hartazgo navideño-

No lo puedo comprender. Retomando el que yo sea casi una santa, diré que mi indignación crece a cada paso. No me divierte la sociedad, no siento ningún gozo con mi actualidad. Estoy cansada de que me traten mal, joder, si yo soy linda, tierna y buena con todos! Pero dice el dicho que el valiente dura hasta que el cobarde quiere. No más, ya me tienen todos hasta la madre. He dicho. Por cierto, Feliz Navidad!.

Una de mis favoritas

La poesía es un arma cargada de futuro
Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

 ۩

 

TEMPLO DEL MAR

 

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Madonna, Avril Lavigne, Maroon 5 y muchos más, En Vivo, sólo por Prodigy/MSN en concierto.

November´s ending.

 

Creo que realmente nunca he estado en contacto directo con la muerte. Ahora vivimos acechados por un error o el azar de una bala perdida, vivimos en la zozobra de una ciudad sitiada e inconscientemente dormida, sólo desviamos la mirada. Nadie de quienes conozco ha muerto por la mano de un "comando armado". Todos los que conozco estamos muertos, de miedo, de impotencia, de ceguera, de olvido, de ignorancia, de indiferencia.

Yo no puedo escribir en esta ciudad. Probablemente en ninguna otra. Yo no puedo escribir si no puedo pensar. Yo no puedo pensar si no logro vivir. Sobrevivo todos los días buscando una excusa al abismo de mi muerte. Vivo en el otoño de mi ahora. Creo firmemente en la renovación de nuestro destino. Tengo fe en una ínfima parte de la humanidad. Deseo que este sea el peor noviembre en mi memoria.

 

En memoria de todos aquellos a quienes extrañamos.

Error

Soy devota de Caín.

Noviembre