Clavel.

Estás solo. Tú púrpura.

Rodeado del ay de los árboles,

del ay de los muertos.

Meces tu cuerpo

a donde ca el viejo viento,

esombrecido por las que se arrastran en el cielo.

Ésta mañana estás solo.

Dispuesto a ser instrumento

de menudas alegrías.

Palpitarás tus últimos instantes

mientras tenue caricia te arrancará de tu suelo.

Irás colgado de una mano,

te será húmeda y lejana.