23.12.05

De perfil estabas, incendiando un horizonte con tu mirada
El que no sabe de amores, Llorona, no sabe lo que es martirio. La Llorona.
Te soñaba, por aquélla esquina, tu camisa inmaculada, tus brazos sueltos, cada uno en su costado tus manos relajadas, sin dejar ver tu vida en sus palmas, podía distinguir tu fuerza, la vida corriendo por esas venas, tu pantalón guardando tus piernas de un viento que bien podría enamorarse de ellas; tu cabello oscuro, que no caía, resbalaba por tus sienes, cubría tus orejas, tus cabellos que danzaban al ritmo de una guitarra tal vez; ¡y tu rostro!, Dios mío, creí en él al verlo, ay, tus pestañas dirigiendo tu mirada, tu nariz galana, las mejillas morenas,¡ que ganas de morderlas! De besarlas, tus labios, dejé de tener conciencia en mi, es que sólo de admirar tu boca, no roja, pero si viva, sin mancha de sonrisa ni amargura, tus labios, tus labios, que dulce el recuerdo… ¡Qué viva la imagen! Tú tan tú, ahí en la esquina, esperando nada, viviendo, nada más, y yo acá abismada en la imagen sin pensar en moverme; De perfil estabas, incendiando un horizonte con tu mirada Hoy, mientras me bebía la mañana, evoqué aquella imagen, la del sueño, y un calor desde el vientre estalló, unas ganas de ti me llevaron a acercarme, y me acercaba, con toda la intención de abrazarte, de echarme encima de ti y besarte, aunque era tan fina, tan dulce, tan vasta la estampa, que un tanto dudé en avanzar; Sabía que por la otra habitación venía mi padre, pero, ¡¿qué me importaba eso si ya estaba a un solo paso de ti?! Mas de pronto se me cerraron las esquinas de la cocina y te perdí de vista, se esfumó todo, y me quedé plantada en medio del cuarto, con las manos lanzadas a un cuerpo que ya no era… Así será siempre el amor, un sueño, que a uno cada vez más y más aprisiona, más enloquece, más endulza; una imagen pura, casi sonora, un viento que sube y baja en el cuerpo, brumando el pensamiento, hirviendo la sangre tocándolo todo, ideas, poros, suspiros y deseos, sintiendo uno que algo lo va llenando, cuando, realmente es un presagio de muerte, cuando ese viento va devastando cada fibra, cada pequeña parte de uno, revolviendo todo, dejándolo a uno no muerto, sino casi muerto, frío, caminando hacia ninguna parte, cargando ya por siempre una añoranza, una nostalgia pesada, arrastrando las ruinas del alma… Eso siento, pero, para mi mayor condena, aún tengo una esperanza, de que no sea eso, que no sea eso, por Dios, que no sea eso el Amor.

20.12.05

Viajar

por tus poros

no es el aire el que me hace hablar

es tu risa

Viajar

no es el aire el que me hace hablar

es tu risa

y vagare

sembrando en la orilla

y al regresar

mi lengua afilada

sabrá podar lo falso

Viajar

por tu sangre

no es lo suave lo que me hace temblar

es tu risa

viajar

no es lo suave lo que me hace temblar

es tu risa

*Viajar. Lucybell.

el auténtico desvirgamiento
es
el primer orgasmo

* Del poeta Constantin Virgil Banescu (Târgoviste, 1982). _De Flor de un solo Pétalo
(Floarea cu o singura petala, 2002), traducido por Joaquín Garrigós.

19.12.05

La Novedad.

Debería comenzar este post con alguna frase o imagen entrañable o cínica o chida. Sólo tengo lo que sigue: Sangre de Caín o La Orilla Intranquila es un blog que -dicho sea no busco promover- será hecho de Virginia, y yo, su hermana. Sería fácil fingir una alegría por escribir en otro espacio, pero lo cierto es que a diferencia del Templo, la Orilla nos produce más desgarramiento que placer. Desnudarse no siempre es fácil. No lo será, pero, aunque parezca idiota la frase, es necesario.

12.12.05

Soñando un mundo. Errando mares. Vagando cielos.

Hay un tic tac sonrojado por la llegada de la madrugada.
Toman silenciosas su lugar las estrellas y un rumor de mar se va colando por la oreja. ¿Eres tú?-pregunto- y sólo un suspiro me responde. Me acurruco en la cama y comienzo a navegar. Sobre una nube me siento a meditar: ¿por siempre he de vagar?, ¿en cuál horizonte nos vamos a encontrar?, ¿serás?. De una voltereta bajo de la nube y comienzo a volar.
Un cielo frío me penetra en el pecho y me da miedo. Ahonda en mis secretos y me soborna por ellos. Entrego el ardor para adornar dos tres estrellas. Pago el precio de mi pasión.
Poco a poco domino el temblor y desciendo al mar.
En el mar me ronda tu nombre, tu mirada- la de aquella foto antigua- y un tanto del olor que de tu cuello emana. Silenciosa, me refugio en una ola y siento cómo me arrastra. Tumbada en la arena, sospecho del firmamento negro, sé que por algún hueco el rumor se está colando, inquietándome el deseo, disolviendo la frontera de lo imaginado. Esto es vivir el sueño.

9.12.05

ASÍ CUANDO EL ALMA SE VA TRAS DE UN SUEÑO, ES CUANDO EL AMOR DA MIEDO.
- nancy llaga. la castañeda.

180 días en el mundo.

siempre buscando una fuente

para poder respirar.

Cando diviso un pasadizo a lo lejos

creo enloquecer

Fuente de esperanza. Héroes del Silencio.

Ciento ochenta días de disciplina, de rigor, de frenesí. Ciento ochenta días de insomnio, de andar, de silencio.

Ciento ochenta días desde que partí, zarpé y me sumergí en el gran océano. No puedo decir que puras penas me agazaparon, muchas pequeñas felicidades cimbraron mi corazón. Ciento ochenta noches caía sobre un césped frío e inquieto, arrullada por finas orquestas de grillos, ciento ochenta noches cerré los ojos bajo la Vía láctea.

Puedo decir Gracias.


2.12.05

Colapse.

¿Cómo cesar el naufragio? , ¡¿qué no es ésta vida sino un naufragio?! ¿Cómo anclarme en una mirada, sin perderme en el fulgor del ocaso? ¿Cómo reposar en la arena, sin desear correr sobre las aguas, trepar al barco y surcar el cielo? Bajo los párpados torrentes de lágrimas se detienen. Sobre mi frente se agolpa el pensamiento. En mis oídos se detiene la música. Se me atragantan los silencios. Se me funde el corazón, se me oprime el alma. Me asiré a tu tabla. Llegaré a tu orilla y frente a mí, volaré.